La vérité que j’ignorais
Dans ma petite maison, le vieil homme était assis en face de moi, tremblant. Minh s’accrochait à mon bras, perplexe.
« Thanh est mort », a dit M. Lam, les larmes coulant librement. « Le matin où il est parti pour vous rejoindre, il a eu un accident de voiture. Le chauffeur du camion s’est endormi au volant. Thanh est mort sur le coup. Il n’a rien senti. »
J’ai porté la main à ma bouche pour étouffer le cri qui montait en moi.
« Pendant des années, nous vous avons cherchée », poursuivit M. Lam. « Mais Thanh nous a seulement donné votre nom – Hanh – et que vous viviez dans le village de sa tante. Nous avons vérifié tous les registres, tous les districts. Il y avait trop de villages, trop de femmes nommées Hanh. »
Le mois dernier, un enquêteur a trouvé le dossier d’une femme nommée Hanh qui avait accouché il y a dix ans à l’hôpital du district. C’était vous.
Je le fixai à travers mes larmes. « Alors il ne nous a pas abandonnés. »
« Il est mort en essayant de revenir vers vous », a déclaré M. Lam. « Ses dernières paroles ont été : “Je vais être père.” »
Minh leva les yeux, écarquillés. « Alors mon père n’est pas parti ? »
« Non, mon fils, » dit doucement M. Lam. « Il t’aimait plus que la vie elle-même. »
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