Salle 3, mardi à 10h14
La pluie ruisselait sur les vitres de la clinique ; une odeur de désinfectant flottait dans l’air. Le sergent-chef Marcus Chen portait Rex , son berger allemand de onze ans, enveloppé dans une couverture militaire délavée par le soleil. Autrefois un colosse de trente kilos d’énergie et de muscles, Rex semblait désormais léger comme une plume – l’honneur incarné dans un corps fragile.
Le docteur Melissa Harlow se tenait dans cette pièce depuis quinze ans et pensait avoir vu toutes les formes de deuil. Elle étendit un tapis rembourré sur le sol et baissa la voix jusqu’à un silence religieux.
«Prenez votre temps», dit-elle.
Marcus s’agenouilla, pressa son front contre la fourrure grisonnante de Rex et murmura : « Tu as fait ton devoir, mon pote. Je suis là. » La queue de Rex battit une fois – rituel, reconnaissance, amour.
(Dans un coin : un plateau en acier inoxydable, une seringue préparée avec bienveillance ; une concentration calme et maîtrisée, comme un gros plan photographique — un vétérinaire préparant une injection pour un berger allemand, le regard fixé sur l’aiguille .)
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