Ce que le dossier ne disait pas
Le dossier de Rex ressemblait à un râtelier à médailles : trois déploiements avec la 82e unité canine aéroportée, plus de deux cents missions réussies, des félicitations formulées avec une prudence toute relative. Mais deux années blanches – aucune inscription vétérinaire – brillaient comme un trou noir. Puis une mutation. Un nouveau maître-chien : Chen. Un tampon de classification qui n’avait rien à faire dans le domaine de la médecine civile.
Melissa avait appris à ne pas s’aventurer hors de son champ de compétences. Aujourd’hui, son seul objectif était la miséricorde.
« Tu es prête ? » demanda-t-elle.
Marcus hocha la tête et Rex leva la patte .
Lentement, délibérément, le vieux chien le posa sur la poitrine de Marcus , juste au-dessus d’une cicatrice pâle et plissée. Marcus tressaillit comme si un interrupteur s’était enclenché sous sa peau.
Bip.
Ce n’était pas le moniteur cardiaque de la chambre (toujours éteint). Le petit lecteur de microprocesseurs sur le comptoir s’était mis en marche et, chose incroyable, parlait.
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