Ma mère a pleuré parce qu'Emily « avait un casier judiciaire ».
Je lui ai dit la vérité. « Ce n'est pas le cas du disque qui est tragique, c'est le comportement. »
J'ai refusé la première séance de thérapie de groupe. J'ai préféré commencer par une thérapie individuelle, car je ne voulais plus qu'on me confie des responsabilités au sein d'un groupe.
Ma thérapeute l'a clairement exprimé : j'avais été parentifiée ; mes frères et sœurs avaient été surprotégés. Cette dynamique n'était pas le fruit du hasard, mais d'un système.
Comme le disait si bien tante Dana : « Ils t'ont utilisé comme une roue de secours, sauf qu'ils ne t'ont jamais remis dans le coffre. »
Finalement, j'ai accepté une séance commune avec mes parents — sans Mark ni Emily — et seulement à certaines conditions : pas de cris, pas de culpabilité, et si de la manipulation commençait, je partirais.
Au cours de cette séance, ma mère a finalement admis quelque chose d'honnête : « Parce que tu gères toujours les choses. »
Je lui ai dit : « Ce n'est pas une raison. C'est une habitude. »
Mon père a dit d'un ton sec : « Nous avions tort. » Ce n'était pas poétique, mais c'était la première fissure dans son ancienne autorité.
Les mois passèrent. Emily trouva un emploi plus stable, paya ses frais de scolarité et commença à se reconstruire. Elle me proposa de se voir dans un lieu public, une heure, sans rien exiger. Au café, elle admit, tremblante : « J’étais jalouse. Je comptais sur toi pour faire disparaître les choses. »
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