Puis mon père a pris la parole, d'une voix sèche et autoritaire – la voix qu'il utilise lorsqu'il veut de l'obéissance, pas une conversation.
« Arrête de poser des questions », lança-t-il sèchement. « Fais-le. Sinon, il va souffrir toute la nuit. »
Il l'a dit comme si je vous refusais personnellement des médicaments.
Je fixais l'horloge : 1h03 du matin. La maison était silencieuse, mais les battements de mon cœur résonnaient fort dans mes oreilles.
« Papa, dis-je en m’efforçant de garder un ton neutre, dis-moi le nom de l’hôpital. »
Ma mère est intervenue à nouveau, plus fort, en pleurant encore plus fort. « Pourquoi fais-tu ça ? C'est ton frère ! »
Cette phrase fonctionnait avant. Elle me mettait en mode réparation avant même que j'aie mis mes chaussures.
Parce que mon frère Mark, 42 ans, a toujours été « celui qui avait un potentiel incroyable ». Il a des accidents de voiture, perd son travail, ruine son crédit, et pourtant, il finit toujours par revenir chez mes parents, comme si la gravité était faite sur mesure pour lui.
Dans notre famille, la gravité n'agit pas de la même façon.
Ma petite sœur Emily, de dix ans ma cadette, est toujours « notre bébé » à 32 ans. Emily a droit à la douceur. Emily a droit à la patience. Emily a droit à un « tout va bien, ma chérie ». Moi, je reçois des appels d'urgence en pleine nuit.
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