Alors quand ma mère a sangloté : « S'il vous plaît, branchez-le », quelque chose en moi est devenu froid et clair.
J'ai prononcé la phrase que j'avais avalée pendant des années.
«Appelle ta fille préférée.»
Silence. Pas le silence d'une communication interrompue. Un silence offensé.
La voix de mon père s'est durcie. « Ne commence pas par ça. »
« Bonne nuit », ai-je dit.
Et j'ai raccroché.
Pas de discussion. Pas d'explications. J'ai posé le téléphone face contre table et je me suis rendormi – non pas par indifférence, mais parce que j'en avais assez d'être terrorisé et contraint à l'obéissance à une heure du matin.
Le matin est arrivé comme si de rien n'était : le soleil sur le tapis, la cafetière en marche, Matt qui demande s'il y a des tasses propres.
Puis on frappa de nouveau.
Les policiers se tenaient maintenant sur le perron de ma maison.
« Oui », ai-je admis. « Mes parents ont appelé. »
L'agent le plus petit – son insigne indiquait Hensley – a demandé : « Avez-vous effectué le virement ? »
"Non."
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