1 h du matin : « 20 000 $ ou il meurt. » J’ai dit : « Appelle-la… » Puis la police a frappé.

Ma gorge s'est serrée. « Je jure que je n'ai rien vu. »

« Nous vous croyons », a déclaré Ramirez. « Nous sommes ici parce que votre banque a signalé ce matin une tentative de virement frauduleux frauduleux à votre nom. Quelqu'un a essayé de l'effectuer en utilisant vos informations personnelles. »

« Mes informations personnelles ? »

Le regard de Ramirez a croisé le mien. « Vos parents ont-ils accès à vos comptes bancaires ? À vos mots de passe ? À vos comptes partagés ? »

« Non », ai-je répondu rapidement. « Plus maintenant. »

« Votre frère a-t-il accès à vos informations ? À votre numéro de sécurité sociale ? »

J'ai dégluti. La réponse honnête était : il n'aurait pas dû.

Mais ma famille collectionne des morceaux de moi comme si c'était un droit acquis : le numéro de sécurité sociale « pour les papiers », les identifiants « juste temporairement », les appareils empruntés et jamais rendus exactement comme ils les ont laissés.

« Je… ne sais pas », ai-je admis.

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