Chaque année, j’ai préparé la tarte aux pommes et à la cannelle préférée d’Henry et je l’ai apportée sur sa tombe. C’est une simple tarte, rien d’extraordinaire, mais c’était sa préférée depuis qu’il était petit.
L’odeur des pommes et de la cannelle le faisait toujours courir dans la cuisine, les yeux écarquillés d’excitation, en demandant : “C’est déjà prêt, maman ?”
Je peux encore entendre sa voix comme s’il était encore à mes côtés.
Une femme assise dans sa maison | Source : Midjourney
Henry n’avait que 17 ans lorsqu’il est décédé. Trop jeune, beaucoup trop jeune.
L’accident me l’a volé, et la douleur de ce jour n’a jamais vraiment disparu. Le temps ne guérit pas toutes les blessures, mais ce petit rituel m’a donné le sentiment d’être proche de lui. C’était comme s’il faisait toujours partie de ma vie d’une certaine façon.
Ce matin, j’ai soigneusement préparé la tarte comme je l’avais toujours fait. Puis, je suis partie au cimetière, comme je l’avais fait pendant plus de deux décennies.
