Le lendemain, dans le cadre de ma routine, je suis retournée au cimetière pour récupérer le plat à tarte. D’habitude, il est intact ou abîmé par le temps.
Mais cette fois-ci, la tarte n’était pas là.
À la place, il y avait une note – un simple morceau de papier avec un mot écrit dessus.
Merci.
J’ai regardé la note avec stupeur, mon cœur battant la chamade.
“Qui aurait pu prendre la tarte d’Henry ?” ai-je murmuré, serrant le papier dans mes mains. La colère et la confusion tourbillonnaient en moi. Cette tarte n’était destinée à personne d’autre. Elle était pour Henry. Comment quelqu’un a-t-il pu la prendre ?
Une femme âgée qui regarde droit devant elle | Source : Midjourney
J’ai eu l’impression d’être violentée. Comme si quelqu’un avait volé une partie de mon chagrin – à ce moment-là, j’ai su que je n’allais pas laisser passer ça.
Je devais savoir qui avait pris la tarte et pourquoi il pensait avoir le droit d’y toucher.
Ce soir-là, j’ai préparé une autre tarte.
