L’enveloppe
Après la cérémonie, les motards se sont alignés à l’extérieur, formant un couloir silencieux depuis les marches de l’église jusqu’au corbillard. Ils se tenaient comme des sentinelles, la tête baissée, les mains posées délicatement sur leur guidon.
Au passage de ma mère, une grande femme aux tresses blanches s’avança. Elle lui glissa une petite enveloppe tachée d’huile dans la main.
« Elle voulait que tu aies ça », murmura-t-elle.
Plus tard, de retour à la maison, lorsque les plats mijotés furent rangés et que les invités furent partis, ma mère l’ouvrit.
À l’intérieur se trouvait l’écriture de Kendra : « Maman, si tu lis ceci, c’est que j’ai pris de l’avance. Ne sois pas triste. J’ai vécu exactement comme je le voulais. Les Riders… ils sont aussi devenus ma famille. Ils m’ont aidée à me relever après le décès de papa. Je ne voulais pas que tu t’inquiètes, alors je n’ai rien dit. Mais j’espère que maintenant tu comprendras. »
Ma mère pressa la note contre sa poitrine et resta assise à se balancer en silence, les larmes coulant sur ses joues.
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