Les néons de la salle d’examen clignotaient faiblement, émettant un léger bourdonnement, tel un insecte nerveux pris derrière une vitre. Emma Harris s’agitait, mal à l’aise, sur la table rembourrée, une main caressant délicatement son ventre rond. À trente-huit semaines de grossesse, elle était fatiguée mais pleine d’impatience : ce rendez-vous était censé être son dernier examen avant l’arrivée de sa petite fille.
Le Dr Alan Cooper, son obstétricien depuis près d’un an, se penchait sur l’écran d’échographie. D’habitude, il parlait avec une assurance calme pendant ces échographies – « Voici la tête, voici le battement de cœur » – mais ce jour-là, sa voix tremblait. La main qui tenait la sonde se mit à trembler.
« Tout va bien ? », demanda Emma
« Tu dois partir d’ici et t’éloigner de ton mari », dit-il.
« Quoi ? Pourquoi… de quoi parles-tu ? »
Le Dr Cooper déglutit difficilement et pivota lentement l’écran vers elle. L’image floue en noir et blanc révélait le profil de son bébé – délicat et pleinement formé, ses poings serrés contre sa poitrine. Mais Emma ne se figea pas à cause du bébé. Ce qui lui coupa le souffle, c’était l’ombre qui se cachait juste derrière l’image – une légère trace de tissu cicatriciel gravée sur la joue du nourrisson, comme si quelque chose avait appuyé contre son ventre avec une force troublante.
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