Le palais de justice empestait vaguement l’eau de Javel et les rêves brisés. Je me tenais là, vêtue d’une robe délavée chinée dans une friperie, serrant le sac à main de ma défunte mère comme une armure. De l’autre côté de la table, mon ex-mari, Mark, signait les papiers du divorce avec un sourire narquois. À côté de lui, sa nouvelle fiancée – jeune, impeccable, scintillante dans sa soie de créateur – se pencha et murmura quelque chose qui le fit rire.
Elle se tourna vers moi avec une douceur feinte. « Tu n’avais pas envie de te mettre sur ton trente-et-un pour le grand jour, Emma ? »
Mark ne leva même pas les yeux. « Elle n’a jamais été très regardante sur les apparences », dit-il en jetant son stylo. « J’imagine que c’est pour ça qu’elle est de l’histoire ancienne. »
L’avocat a glissé la dernière page vers moi. Ma main tremblait tandis que je signais un contrat de douze ans de mariage – pour dix mille dollars et une vie de « et si ? ».
Lorsqu’ils sortirent, leurs rires s’égrènent, écœurants et inoubliables. Je restai assise là, seule, à regarder l’encre sécher à côté de mon nom, avec l’impression que le monde venait de s’écrouler.
Puis mon téléphone a sonné.
Lire la suite sur la page suivante >>
