J’étais enceinte de neuf mois, me sentant aussi massive et maladroite qu’un dirigeable. Pourtant, sous tout cet inconfort couvait une excitation discrète – ce mélange de peur et d’émerveillement qui accompagne la découverte de son bébé.
Mais aujourd’hui, cette chaleur a été anéantie par une vague d’anxiété grandissante. Nous allions à l’anniversaire de ma belle-mère.
Ma relation avec Sharon, la mère de mon mari Greg, aurait pu être un cas d’école d’hostilité voilée. Elle ne m’avait jamais appréciée, moi, une fille timide issue d’une famille ouvrière, épousant son fils « surdoué et diplômé ». À ses yeux, je ne lui suffisais tout simplement pas. Pourtant, Greg a insisté pour que nous y allions.
« Leah, si nous ne sommes pas présents, maman va péter un câble », dit-il.
« Tu sais comment elle est. »
Oh, je le savais. Sharon était le genre de femme qui exigeait que la vie se plie à sa volonté, et c’était généralement le cas.
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