Quand je suis rentrée plus tôt que prévu, j’ai trouvé mes parents en train de faire mes cartons, prétendant simplement m’« aider » à emménager dans un petit appartement, tandis que mon frère et sa femme enceinte s’apprêtaient à s’installer confortablement dans ma grande maison. « Tu n’as pas besoin de tout cet espace », plaisantaient-ils. C’est alors que j’ai décidé d’appeler la police.

Ce vendredi soir-là, lorsque Daniel Mercer gara sa voiture, le soleil était encore bas, effleurant les toits de cette paisible banlieue de l’Oregon. Il avait quitté le travail plus tôt, espérant surprendre ses parents avec un dîner. Mais à peine sorti de sa voiture, il perçut le bruit sourd de cartons et des voix étouffées provenant de l’intérieur de sa maison.

Au début, il pensa que son frère, Aaron, était peut-être passé. Mais lorsqu’il ouvrit la porte d’entrée, Daniel se figea. Sa mère était dans le salon, en train de plier soigneusement ses chemises dans une boîte étiquetée « Chambre ». Son père, les manches retroussées, dévissait le support de la télévision.

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