Un incendie a réduit ma ferme en cendres. N’ayant nulle part où aller, je suis allée chez ma fille. Elle a ouvert la porte, a jeté un coup d’œil à mes chaussures poussiéreuses, puis l’a refermée à moitié et a murmuré : « Maman… Je suis désolée. Nous n’avons pas de place pour toi. Et je ne veux pas salir le nouveau tapis persan. »
Ses paroles me brûlaient plus que les cendres qui s’accrochaient à mes vêtements. Blessée et complètement perdue, je me suis éloignée et j’ai passé un dernier coup de fil : à ce garçon dont je m’étais autrefois occupée, devenu depuis un riche homme d’affaires.
Quand son hélicoptère a atterri dans le jardin pour venir me chercher, le vent des pales soulevant la poussière autour de nous, j’ai réalisé que ce moment était en train de tout réécrire, en silence.
Je suis ravie de vous accueillir. Lisez mon histoire jusqu’au bout, puis dites-moi en commentaire de quelle ville vous me suivez, pour que je puisse voir jusqu’où ce petit bout de ma vie a voyagé.
Je m’appelle Valérie et j’ai 63 ans. Je n’aurais jamais imaginé qu’à mon âge, je me retrouverais sous la pluie, trempée jusqu’aux os, à supplier ma propre fille de m’héberger. Mais c’est ça, la vie : elle ne vous prévient pas. Elle vous frappe de plein fouet, sans prévenir, et vous laisse à bout de souffle.
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