L'appel qui s'est glissé dans la nuit
La maison était silencieuse comme seules les petites villes américaines peuvent l'être vraiment après minuit, quand les lumières du porche restent allumées par habitude plutôt que par peur et que les rues ne conservent qu'un faible écho du néant. À l'intérieur d'une modeste maison de plain-pied au bord de Willow Creek, une petite fille se tenait pieds nus sur le carrelage froid, écoutant un silence qui lui paraissait étrange car il ne lui répondait pas par un souffle.
À 2 h 19 du matin, un téléphone sonna au centre d'urgence du comté, et pendant une fraction de seconde, la répartitrice faillit laisser passer l'appel, car les appels tardifs se révélaient si souvent être des erreurs ou des plaisanteries qui se terminaient par des excuses maladroites ; pourtant, quelque chose dans le moment, dans la façon dont la ligne restait stable au lieu de se couper, la poussa à saisir le casque d'une main fatiguée et par un réflexe professionnel auquel elle avait appris à faire confiance.
Lorsqu'elle parla, elle s'attendait à du bruit, des rires, de la confusion, n'importe quoi d'assez fort pour justifier l'heure, mais la réponse fut tout autre, et le son qui sortit du combiné la fit immédiatement se redresser.
C'était une voix d'enfant, fluette et prudente, d'une voix stable qui effrayait bien plus les adultes que n'importe quel cri.
« Euh… bonjour… mes parents ne se réveillent pas », dit la jeune fille en marquant une pause comme si elle choisissait ses mots avec beaucoup d’effort, « et la maison a une odeur bizarre. »
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