Sarah tenta de parler, mais la peur l'empêcha de parler. Quelque chose se brisa en moi – peut-être le fait de l'entendre parler par-dessus elle, peut-être de voir à quel point il était entraîné, à quel point il était sûr de pouvoir réécrire la réalité jusque dans ma propre cuisine.
« Non », dis-je d'une voix plus forte. « C'est toi qui lui as fait ça. »
Son expression changea, le masque se glissant juste assez pour révéler ce que Sarah dissimulait. « Bouge », dit-il.
Je ne l'ai pas fait.
Il s'avança et je levai la poêle plus haut. Mes mains tremblaient tellement que je crus la laisser tomber. Au loin, j'entendis des sirènes, faibles mais de plus en plus fortes.
Mark les a entendus lui aussi.
Il jeta un coup d'œil à la porte défoncée, l'air calculateur. Puis son regard se posa de nouveau sur Sarah, et ce que j'y vis me glaça le sang plus que tout : ni amour, ni même colère, mais possession. Comme si elle lui appartenait et qu'elle l'avait humilié en s'échappant.
Sarah se redressa lentement en se tenant les côtes. « J'en ai assez, Mark. »
Il laissa échapper un rire bref et rauque. « Tu crois que c'est fini ? »
Puis il s'est jeté sur elle, non pas sur moi.
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