J'ai dévalé le couloir pieds nus, j'ai arraché la serrure et j'ai trouvé Sarah affalée contre la rambarde du porche, comme si on l'avait laissée là. Ses cheveux blonds étaient trempés et noircis par la pluie, une commissure de ses lèvres était fendue et son bras droit était serré contre ses côtes. Quand elle a levé les yeux vers moi, son expression était sauvage, traquée – je ne lui avais jamais rien vu de pareil.
« Aidez-moi », murmura-t-elle, puis elle s'effondra dans mes bras.
Sarah avait vingt-neuf ans — têtue, perspicace, et généralement la présence la plus imposante de la pièce. La sentir s’affaisser contre moi me glaça le sang. Je la tirai à l’intérieur, refermant la porte d’un coup de pied, et la déposai sur le tapis du salon. Elle poussa un cri dès que son flanc toucha le sol.
« Je crois… » Elle inspira profondément en grimaçant. « Je crois que j’ai une côte cassée. »
Mon téléphone a vibré dans la poche de ma robe de chambre. J'ai failli l'ignorer, mais quand je l'ai sorti et que j'ai vu le nom de maman sur l'écran, j'ai ressenti une angoisse terrible.
Le message disait : N'aidez pas cette infirme. C'est une traîtresse.
J'ai fixé les mots du regard jusqu'à ce qu'ils deviennent flous.
Paralyser.
Traître.
À propos de sa propre fille.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
