Au cours de l'année écoulée, j'ai vu Sarah se consumer peu à peu dans son mariage. Elle souriait moins. Elle annulait ses projets. Elle dissimulait ses bleus par des excuses maladroites. Maman répétait sans cesse la même chose : « Une femme doit arrêter de semer la zizanie chez elle. » Je détestais l'entendre, mais Sarah me demandait toujours de ne pas y prêter attention.
Elle était maintenant chez moi à deux heures du matin, avec une côte cassée et la peur se lisant sur son visage.
Puis quelqu'un a donné un coup de poing si violent contre ma porte d'entrée que les cadres des tableaux dans le couloir ont tremblé.
Et une voix d'homme a tonné depuis le porche : « Je sais qu'elle est là-dedans, Emily. Ouvre cette foutue porte ! »
Tous les muscles de mon corps se sont figés.
Sarah se redressa trop vite et poussa un cri en se tenant le flanc. « Ne le laissez pas entrer », haleta-t-elle. « S'il te plaît, Em, ne le laisse pas entrer. »
Un autre coup retentit contre la porte. Puis un autre. Mark ne frappait plus, il affirmait sa position.
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