Je l'ai gardé dans un tiroir, intact, car le prendre revenait à lui donner raison : ma vie n'avait eu aucune valeur. Après le divorce, tout s'est effondré en silence. J'ai loué une chambre étroite derrière une épicerie vétuste. Je nettoyais des immeubles de bureaux avant l'aube. Certains soirs, je m'endormais le ventre vide. La douleur est devenue une compagne constante. L'orgueil était la seule chose qui me restait.
Cinq ans s'écoulèrent.
Mon corps a fini par prendre la décision que mon esprit s'obstinait à éviter.
Un après-midi, je me suis effondré devant ma porte. À mon réveil, j'étais dans un lit d'hôpital, faible, étourdi, à peine conscient. Le médecin n'a pas adouci ses propos.
« Vous êtes gravement dénutri », a-t-il dit. « Quelques mois de plus comme ça auraient pu vous être fatals. »
Cette nuit-là, allongé sous la lumière crue des néons, j'ai enfin compris quelque chose : l'orgueil ne vous maintient pas en vie.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
