Cette nuit-là, le sommeil ne vint pas. Je repassais en boucle les moments de notre dernière année ensemble : ses nuits blanches, la tristesse que je prenais pour de l’indifférence, sa façon d’éviter les longues conversations. Les souvenirs se réorganisaient en une image d’une clarté douloureuse. Au matin, je savais qu’il me fallait des réponses.
Je suis allée en voiture dans l'ouest de la Pennsylvanie rendre visite à Eleanor, la sœur aînée de Patrick. Elle vivait seule dans une petite ville tranquille, entourée de terres agricoles. Quand elle a ouvert la porte et m'a vue, son visage s'est assombri sous le poids du chagrin.
« Je me demandais quand tu viendrais », dit-elle.
« Où est Patrick ? » ai-je demandé. « J’ai besoin de lui parler. »
Son silence valait réponse. Elle m'invita à entrer et revint avec une petite boîte en bois.
« Il est décédé », dit-elle doucement. « Il y a cinq ans. »
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