Il y avait un post-it jaune sur l’une des poignées. Je me suis assise sous le porche et je l’ai décollé avec des doigts tremblants.
« Merci pour tout. Il est temps pour toi de te reposer. Ta chambre dans la maison de retraite est payée pour un an. L’argent pour le taxi est dans l’enveloppe. Thomas pense que c’est TON IDÉE. Donc, si tu veux revoir les enfants, suis MON PLAN. Delia. »
La boîte contenant le gâteau avait glissé sur le côté. Le glaçage avait coulé sur le couvercle.
Je levai les yeux vers la porte. Aucun bruit. Aucun mouvement. Pas même une lumière allumée.
« Avait-elle vraiment… ? »
Cette pensée me noua l’estomac comme de l’eau glacée.
Ma belle-fille semblait enfin s’être débarrassée de moi.
***
Je suis resté assise là pendant trente minutes. Peut-être plus. Je n’arrive pas à croire ce fichu post-it.
« Bon », ai-je murmuré. Puis je me suis souvenu de Bonnie.
Elle habitait juste en face, et si quelqu’un pouvait gérer un désastre à la Delia avec panache, c’était bien ma Bonnie. Nous nous sommes rencontrées en 1986, à l’époque où je conduisais une Chevrolet qui calait tous les deux jours.
Bonnie m’avait donné des câbles de démarrage et m’avait dit que mon ex-mari ressemblait à une pomme de terre au four dans son pantalon kaki. Depuis, nous sommes les meilleures amies du monde.
J’ai attrapé mes valises, soulevé le gâteau écrasé et traversé la rue. Avant même que je n’aie frappé, la lumière de son porche s’est allumée.
La porte s’est ouverte en grinçant. Elle était là, avec des bigoudis dans les cheveux, un peignoir tombant d’une épaule et son chat sur la hanche, comme un étui de cow-boy.
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