Elle passa en courant devant les tas d'ordures qu'elle reconnaissait, devant les endroits où dormaient les chiens errants et où des hommes adultes se disputaient, jusqu'à atteindre la route défoncée qui s'éloignait de la décharge. Elle s'arrêta à la petite épicerie du coin où le propriétaire lui donnait parfois quelques pièces pour balayer.
Elle ne disait pas grand-chose. Elle ne disait jamais rien.
À midi, la police est arrivée.
En fin d'après-midi, le réfrigérateur avait disparu.
La nuit tombée, Lupita s'asseyait sur le trottoir devant le refuge, les genoux repliés contre sa poitrine, convaincue qu'elle n'en entendrait plus jamais parler.
C'est généralement ainsi que les choses se terminaient.
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