Je lui ai tendu une serviette. Nos doigts se sont frôlés. Elle était glacée.
Puis vint cette voix qui changea tout.
"Papa?"
Ma fille de six ans se tenait dans le couloir, serrant contre elle son renard en peluche, les boucles ébouriffées par le sommeil. Elle observait Aurore avec une curiosité sincère.
« Tu as l'air d'avoir pleuré », dit-elle simplement.
Le menton d'Aurore trembla. Elle baissa les yeux.
J'aurais aimé pouvoir remonter le temps, effacer ce moment avant qu'il ne prenne racine. Mais la vie ne permet pas de revenir en arrière.
Autour de tasses de chocolat chaud, tandis que ma fille lui expliquait soigneusement le nombre exact de guimauves, les tremblements d'Aurora s'apaisèrent. Les mots vinrent lentement, brisés mais maîtrisés. Trahison. Humiliation publique. Un fiancé qui non seulement l'avait trompée, mais avait aussi transformé sa douleur intime en ragots. Une amie de confiance qui avait fait de son chagrin un spectacle. Elle ne sanglota pas. Elle se brisa en silence.
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