Le document que j'avais sous les yeux empestait la tromperie. Ils voulaient que je prétende qu'Aurora avait détourné les ressources de l'entreprise. Ils voulaient que je mente. Pour finir le travail.
« Pensez à votre fille », dit-il d'un ton suave. « Des occasions comme celle-ci ne se présentent pas deux fois. »
Cette nuit-là, je suis restée plantée devant la page jusqu'à ce que mes yeux me brûlent. J'ai pensé à ma mère. À mon enfant. Au chemin parcouru. À la facilité avec laquelle je signerais.
Mais l'intégrité ne crie pas.
Il murmure.
Et ça m'a empêché de dormir.
Je n'ai pas pu signer.
Mais refuser ne suffisait pas.
Alors, tout est devenu clair : Aurora n'était pas venue chez moi parce qu'elle était brisée. Elle était venue parce qu'elle me faisait confiance.
Et j'ai dû la prévenir.
Ce soir-là, je me tenais devant son penthouse — celui qui frappait à la porte.
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