« Je suis partant », ai-je dit.
Quand j’ai annoncé mon départ à ma famille, ils ont à peine réagi. Pas de questions, pas de vœux. Juste de l’indifférence. Je ne les ai pas appelés pendant mon absence, et ils ne m’ont jamais appelé non plus.
Mais quand j’ai atterri et pris un taxi pour rentrer, quelque chose m’a semblé étrange dès que nous avons tourné dans l’allée. Mes affaires – mes vêtements, mes livres, tout – étaient entassées dans des sacs-poubelle noirs et jetées sur la pelouse.
Je me suis approché et j’ai frappé à la porte. Toute ma famille était là : maman, papa, Marcus et Sandra.
« Que se passe-t-il ? » demandai-je en désignant les sacs.
Sandra s’avança, arborant cette expression suffisante qu’elle avait perfectionnée. « Pendant ton absence, on a fait quelques changements. Les enfants avaient besoin de plus d’espace, alors ton ancienne chambre est maintenant une salle de jeux. »
Maman a ajouté : « On a réparé le sous-sol pour toi. Ce n’est plus si mal. »
Le sous-sol. Sombre, moisi et toujours empesté.
Sandra, presque radieuse, dit : « Bien sûr, si ça ne te convient pas, tu peux te trouver un autre logement. Tu as 29 ans, après tout. »
Je me suis tourné vers mes parents, attendant – espérant – qu’ils diraient quelque chose. N’importe quoi. Mais ils n’ont rien dit. Personne n’a osé me regarder dans les yeux.
Et puis, à ma grande surprise, j’ai souri. Un vrai sourire.
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