LE CALME INQUIÉTANT D'UNE MAISON DE BANLIEUE
Après un long et épuisant sommet marketing à Dallas, en rentrant chez moi, la première chose qui m'a frappé fut le silence pesant qui semblait émaner des murs de notre maison coloniale en briques. Je m'appelle Julian Hayes, et pendant des années, j'avais géré les complexités d'être père célibataire de ma fille de sept ans, Piper, jusqu'à ma rencontre avec Sylvia, une femme qui semblait être la réponse à toutes mes prières. En franchissant le seuil, l'air lourd exhalait une légère odeur de cire de citron et une odeur âcre, comme celle de produits chimiques pharmaceutiques, qui m'a immédiatement mis mal à l'aise, car d'habitude la maison bourdonnait des dessins animés ou des exercices de piano de Piper. J'ai déposé ma mallette en cuir dans l'entrée et j'ai trouvé Piper étendue, inanimée, sur le parquet près de l'escalier, son petit corps recroquevillé dans une position qui laissait supposer qu'elle s'était simplement effondrée sur place. Lorsque je me suis agenouillée près d'elle, le cœur battant la chamade comme celui d'un oiseau pris au piège, j'ai aperçu une légère rougeur, comme une fleur qui s'est épanouie sur sa tempe, qui m'a coupé le souffle.
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