À Rome, la famille de mon mari a prétendu s'être trompée de place à table lors d'un dîner d'anniversaire, me laissant sans chaise. Ils exigeaient le silence. Je suis sortie, j'ai passé un coup de fil, et leur fête s'est résumée à une salle vide.

De retour dans la salle privée, Francesca a murmuré sèchement : « Elle nous humilie. »

« C’était prévu », murmura Luca.

Giulia se leva, ses perles impeccables, son chemisier parfaitement repassé, et s'adressa à la table comme pour rendre un verdict. « Elena a toujours été… émotive. Elle fait ces choses pour attirer l'attention. »

Mais l'atmosphère avait changé. Le personnel ne cherchait plus à apaiser la colère de Giulia. Au contraire, ils agissaient avec une assurance tranquille : débarrassant les menus intacts, retirant les bouteilles scellées, concluant la soirée avec une efficacité sereine. La famille n'avait plus d'importance. Leur temps était révolu.

Marco revint, la mâchoire serrée. « Elle ne répond pas. »

« Elle veut que tu la poursuives », dit Giulia d'un ton détaché.

Marco regarda sa mère, puis la table, et une nausée soudaine l'envahit. Il avait ri. Il les avait laissés rire. Il avait vu sa femme debout sans chaise et avait mis cela sur le compte d'une erreur.

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