À Rome, la famille de mon mari a prétendu s'être trompée de place à table lors d'un dîner d'anniversaire, me laissant sans chaise. Ils exigeaient le silence. Je suis sortie, j'ai passé un coup de fil, et leur fête s'est résumée à une salle vide.

Maintenant, parce qu'elle avait refusé d'encaisser l'humiliation en silence, c'est lui qui s'est retrouvé impuissant, incapable de reprendre le contrôle.
Elena était assise seule sur un banc au bord du Tibre, observant les eaux sombres s'agiter sous les réverbères. Elle ne pleurait pas. Non pas qu'elle ne ressentait plus rien, mais parce que la douleur ne la choquait plus.

Son téléphone s'allumait sans cesse.

Marco : Où es-tu ?
Marco : Arrête ça. On peut arranger ça.
Marco : Ma mère perd la tête.
Marco : Elena, s'il te plaît, réponds.

Elle n'a pas répondu.

Au lieu de cela, elle ouvrit sa boîte mail et relut le contrat de location. Elle le connaissait déjà par cœur : elle s’était occupée de tout. Les conditions d’annulation étaient impitoyables. L’acompte était perdu.

Elle le savait lorsqu'elle a passé l'appel.

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