À trente-six ans, j'ai épousé la femme discrète que tout le monde plaignait au marché et j'ai bâti une vie simple avec deux enfants — jusqu'à ce que trois berlines noires fassent irruption dans notre verger et que les hommes qui en sont sortis lui parlent avec ce respect que seuls les riches de longue date et le pouvoir inassouvi peuvent offrir, laissant notre petite ville de l'Ohio sans voix.

Elle scruta mon visage, comme si elle cherchait une pointe d'humour, ou peut-être un piège. Autour de nous, l'atmosphère sembla se tendre, des chuchotements circulant entre les passants.

« Vous me connaissez à peine, » répondit-elle d'un ton calme mais interrogateur.

« C'est possible, » dis-je en me forçant à ne pas détourner le regard, « mais je sais ce que c'est que de dîner seul tous les soirs, et je ne crois pas que l'un ou l'autre d'entre nous ait besoin de plus de ça. » Pendant plusieurs jours, elle ne répondit pas, et je me persuadai de nous avoir tous deux ridiculisés. Je repris mes travaux d'élagage et de réparation de moteurs, faisant comme si je n'avais jamais laissé transparaître la douleur sourde que je dissimulais depuis des années.

Puis, un matin, alors qu'une fine couche de givre recouvrait encore l'herbe du verger, je l'aperçus près du portail. Elle portait un petit sac de voyage, rien de plus, et son expression était la même qu'au marché, impassible et indéchiffrable.

« Si vous en êtes sûr, dit-elle en me regardant droit dans les yeux sans hésiter, je suis prête à essayer. »

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