À trois heures du matin, ma fille m'a appelée, me suppliant de venir immédiatement. Quand je suis arrivée à l'hôpital, le médecin l'avait déjà recouverte d'un drap et lui avait présenté ses condoléances en silence.

Un récit trop propre

La police n’a posé que des questions de routine. Ils ont noté, hoché la tête, conclu trop vite.

Ils ont serré la main de Mark.
Ils ont parlé de tragédie.
De hasard.
De violence gratuite.

Tout le monde le plaignait.

Tout le monde, sauf moi.

Parce que ma fille ne m’a pas appelée pour dire adieu.
Elle m’a appelée parce qu’elle était terrifiée.

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