La maison
Avant même que le soleil ne se lève, je me suis rendue chez eux.
Mark était là, marchant en rond, se passant les mains dans les cheveux, jouant parfaitement le rôle du veuf effondré. Ses gestes étaient trop amples, trop démonstratifs. Comme un acteur répétant une scène qu’il connaissait par cœur.
Le salon était sens dessus dessous. Une table renversée, une lampe brisée, des livres jetés au sol. Un impact sombre sur le mur.
— C’est vous qui avez fait tout ça ? ai-je demandé doucement.
Il s’est retourné vers moi, les yeux rougis.
— J’ai perdu le contrôle… Ma femme est morte !
Sa voix tremblait, mais quelque chose sonnait faux. Trop maîtrisé.
— Elle est sortie, a-t-il poursuivi. Quelqu’un l’a agressée… sûrement pour ses bijoux.
— Pour ses bijoux, ai-je répété.
Je l’ai regardé droit dans les yeux.
— Alors pourquoi portait-elle encore sa bague ? Pourquoi son sac était-il intact ?
Il a hésité.
— Le rapport médical indique aussi que ses blessures correspondent à des coups répétés contre une surface dure. Pas à une agression rapide dans la rue.
Son visage s’est figé.
— Je… je n’y étais pas ! J’étais sous la douche !
— Sous la douche, ai-je acquiescé. Étrange, quand on sait que le chauffe-eau est en panne depuis trois jours.
Il a blêmi.
— Une douche froide, a-t-il balbutié. On s’est disputés.
— À propos de quoi ?
— Du dîner. Elle l’a raté.
J’ai regardé la cuisine. Propre. Parfaite.
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