À trois heures du matin, ma fille m'a appelée, me suppliant de venir immédiatement. Quand je suis arrivée à l'hôpital, le médecin l'avait déjà recouverte d'un drap et lui avait présenté ses condoléances en silence.

Les marques

— Mark, ai-je murmuré, tu as des marques sur le bras.

Il a baissé les yeux. Des griffures rouges, nettes.

— Le stress.

— On dirait des ongles.

Son regard a changé. Froid. Calculateur.

— Pourquoi m’interrogez-vous ? Vous devriez me soutenir.

— Je sais déjà ce qui s’est passé.

Il s’est figé.

J’ai ouvert mon sac.

À la vue de la pochette transparente, son visage est devenu livide.

À l’intérieur : le téléphone brisé de ma fille.

— Elle l’avait sur elle, ai-je dit. L’infirmière me l’a donné.

— Je pensais que…

— Que c’était détruit ? Que tout était effacé ?

Il a reculé d’un pas.

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