Les marques
— Mark, ai-je murmuré, tu as des marques sur le bras.
Il a baissé les yeux. Des griffures rouges, nettes.
— Le stress.
— On dirait des ongles.
Son regard a changé. Froid. Calculateur.
— Pourquoi m’interrogez-vous ? Vous devriez me soutenir.
— Je sais déjà ce qui s’est passé.
Il s’est figé.
J’ai ouvert mon sac.
À la vue de la pochette transparente, son visage est devenu livide.
À l’intérieur : le téléphone brisé de ma fille.
— Elle l’avait sur elle, ai-je dit. L’infirmière me l’a donné.
— Je pensais que…
— Que c’était détruit ? Que tout était effacé ?
Il a reculé d’un pas.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
