« Ça va aller », répondit-il. « Non. »
Les poignées métalliques étaient glacées, glissantes sous la pluie, et bien plus lourdes qu'il ne l'avait imaginé. Ses bras le brûlaient. Ses chaussures se remplissaient d'eau. Un klaxon retentit derrière lui. Quelqu'un lança une insulte.
Ethan ne s'arrêta pas.
« Ça va aller », répétait-il doucement, encore et encore. « Je te tiens. Je ne te laisserai pas tomber. »
Quand les gyrophares rouges percèrent la tempête, ses bras tremblaient de façon incontrôlable.
Les ambulanciers accoururent, la voix calme mais pressante. Ils soulevèrent délicatement la femme et la déposèrent sur une civière.
L'un d'eux se tourna vers Ethan.
« C'est vous qui l'avez amenée ? »
Ethan hocha la tête.
« Vous avez bien fait », dit l'homme d'un ton ferme. « Vous avez probablement sauvé deux vies ce soir. »
Ethan n'attendit pas la suite.
Il recula sous la pluie et disparut.
Trois jours plus tard, la tempête lui semblait un lointain souvenir. Ethan était assis sur le trottoir froid devant une soupe populaire, grignotant un morceau de pain rassis depuis des heures. Il avait des courbatures partout, à des endroits qu'il ne soupçonnait même pas. L'image du visage de la femme le hantait encore, surtout la façon dont elle s'accrochait à l'espoir de toutes ses forces.
Il n'avait rien dit à personne.
Pourquoi l'aurait-il fait ?
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