L’histoire n’était absolument pas censée commencer ainsi, mais c’était la vérité : dure, troublante et gênante pour une ville qui préférait ignorer complètement les garçons comme Ethan Miller.
La tempête avait transformé les rues de Cleveland en torrents impétueux. La pluie s'abattait sur le bitume, rebondissant en rafales et s'accumulant sous un pont où les voitures s'engouffraient sans ralentir.
Les phares déchiraient l'obscurité, projetant de l'eau sur les trottoirs, sans jamais s'arrêter assez longtemps pour s'en soucier.
Au milieu de la route inondée était assise une femme.
Elle était enceinte jusqu'aux dents, trempée et tremblante, peinant à tenir debout. Son téléphone gisait à côté d'elle, immergé et inutilisable. Il lui manquait une chaussure. Chaque tentative pour se relever se terminait de la même façon : la douleur déformait son visage avant qu'elle ne s'effondre à nouveau, à bout de souffle.
Les voitures ont ralenti.
Les conducteurs ont regardé.
Puis ils sont repartis.
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