Depuis le dessous du pont, Ethan voyait tout.
Il avait douze ans — maigre, presque invisible, vêtu d’une veste trop grande pour lui, déchirée à la manche. Il dormait sur du carton, mangeait où il pouvait et avait très tôt compris que la discrétion était la meilleure façon de survivre. La pluie trempait ses vêtements et la faim le tenaillait sans relâche.
Il aurait dû rester où il était.
Les enfants comme lui n'intervenaient pas.
Les enfants comme lui n'avaient aucune importance.
Puis la femme releva la tête.
Leurs regards se croisèrent.
La peur reconnaît la peur.
« Au secours… » murmura-t-elle, la pluie effaçant presque le mot.
Le cœur d'Ethan battait la chamade. Il ne la connaissait pas, et cela n'avait aucune importance. Pourtant, quelque chose avait changé en lui.
Il s'est aventuré dans la tempête.
« Madame ? » appela-t-il d'une voix calme mais assurée. « Vous m'entendez ? »
Elle le regarda, l'incrédulité la submergeant.
« Je n'en peux plus », dit-elle, les larmes se mêlant à la pluie. « J'ai essayé. Vraiment. »
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