Vivien m’a conduite jusqu’à l’appartement 3C. Murs beige clair. Canapé gris pâle. Un balcon donnant sur une étendue d’eau bleue à perte de vue.
« C’est ici que je suis maintenant », dit-elle. « Je suis de l’autre côté du couloir. Et avant que vous ne disiez quoi que ce soit, j’ai déjà appelé Grace. »
Je n’avais pas entendu ce nom depuis des années. Grace Hollander, l’avocate impitoyable et amie de Vivien à la fac. Celle qu’on appelait quand on ne cherchait pas seulement de la protection, mais une forteresse imprenable.
Le regard de Vivien se durcit.
« Ils t’ont jetée sous la pluie, Ruth. Ils n’auront plus jamais l’occasion de te prendre quoi que ce soit. Ni ton argent. Ni ton nom. Ni ta tranquillité. »
Pour la première fois depuis cette nuit sous le pont, j’ai ressenti une chaleur qui n’était ni du thé ni de l’eau chaude.
Sécurité.
Pas un client. Le propriétaire.
Les jours suivants passèrent vite. Grace arriva avec un ordinateur portable et une pile de papiers.
« Nous mettons en place des mesures de sécurité », a-t-elle déclaré. « Physiques, financières et juridiques. »
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