Un instant, le silence régna dans l'allée, hormis le ronronnement du moteur de la camionnette de location.
Puis Denise ouvrit l'enveloppe et parcourut du regard les papiers à l'intérieur. Une réservation de motel imprimée pour trois nuits. Les coordonnées d'un conseiller en logement du comté. Une liste de résidences pour personnes âgées à proximité. L'adresse de la boulangerie de Lily, soulignée une fois.
« Tu t'attends vraiment à ce qu'on aille là-bas ? » demanda sa mère froidement.
Nora soutint son regard. « J'attends de toi que tu arrêtes de croire que je te dois mon avenir parce que tu as mal géré le tien. »
Son père s'approcha. « Tu ne t'en tireras pas comme ça. »
Mais elle l'avait déjà fait. C'était ce qu'aucun d'eux n'avait encore compris. Nora n'avait pas improvisé sous le coup de la colère. Elle avait tout planifié avec soin. Elle avait parlé à son propriétaire, emballé ses papiers, transféré ses économies et s'était assurée que rien d'important ne restait dans la maison. Même ses objets sentimentaux — albums photos, la bague de sa grand-mère, de vieilles lettres — étaient déjà dans un tiroir fermé à clé au studio.
Elle avait passé une nuit blanche à pleurer la fille que ses parents attendaient encore d'elle. Au matin, le chagrin avait fait place à la lucidité.
« On ne peut pas faire ça à sa famille », dit Denise.
Nora faillit répondre aussitôt, mais se retint. Elle parla lentement, chaque mot résonnant profondément.
« Vous avez fait ça quand vous avez décidé que ma vie était plus facile à accepter que celle de Lily à remettre en question. »
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