« Où est Nathan ? » ai-je insisté.
« Il est au bureau », dit-elle. « Il travaille beaucoup. L’entreprise est grande. Il a beaucoup de travail. »
« Et vous ? » ai-je demandé. « Vous faites toujours du design ? »
Ses épaules s’affaissèrent.
« Je n’ai pas eu le temps », murmura-t-elle. « Judith dit qu’une bonne épouse se concentre d’abord sur son foyer. Je pourrai m’occuper de mes rêves plus tard. »
Ma gorge s’est serrée.
« Où sont les draps que j’ai brodés pour ton mariage ? » ai-je demandé soudain, me souvenant des longues nuits passées à broder dans mon petit appartement de Chicago, chaque fil étant une prière pour son bonheur.
Grace hésita, puis ouvrit une boîte poussée au fond du placard.
Les draps étaient déchirés, tachés et froissés. Les délicates fleurs bleues que j’avais brodées à la force des bras étaient estompées et décolorées.
« Que s’est-il passé ? » ai-je demandé, ma voix à peine audible.
« Nathan a renversé du vin dessus », dit-elle d’une voix tremblante. « Judith a dit qu’elles faisaient bon marché de toute façon, qu’elles ne s’accordaient pas avec la maison. Elle m’a dit de les jeter. »
« Et vous, vous ne l’avez pas fait. »
« Non », murmura-t-elle. « C’est toi qui les as faits. Moi, je n’aurais pas pu. »
Pour la première fois, elle pleura – des larmes silencieuses et tremblantes qui imbibèrent le tissu déchiré.
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