Pour la première fois en huit ans, Élise resta complètement silencieuse.
Un silence non pas offensé, ni dramatique. C'était le silence de quelqu'un qui réalise soudain que le sol sous ses pieds est peut-être instable. Elle se figea, un de mes gilets à la main, et me fixa comme si elle attendait que je rie et dise que c'était une blague.
Ce n'en était pas une.
L'idée du billet venait de moi depuis le début. Tous les vendredis, Daniel s'arrêtait au marché Russo en rentrant. Environ six mois auparavant, j'avais commencé à lui donner vingt dollars de mon propre argent : dix pour le lait et le pain, dix pour « un porte-bonheur ». Au début, il levait les yeux au ciel. Il disait que la loterie était un impôt sur l'espoir. Mais au bout d'un moment, c'est devenu notre petit rituel idiot. Je choisissais les numéros : des anniversaires, des dates d'anniversaire de mariage, le numéro de la première maison que son père et moi avions achetée ensemble. Daniel achetait le billet puisqu'il était déjà au magasin, mais chaque semaine, il me le tendait directement pour que je le garde en lieu sûr. Ce matin-là, avant de partir au travail, il avait posé le nouveau ticket sur le comptoir de la cuisine en cherchant ses clés de voiture. Élise était à l'étage. Les enfants étaient à l'école. Il est sorti précipitamment et l'a oublié. Je l'ai vu là, à côté de la corbeille de fruits, et je l'ai appelé, mais il était déjà parti. Alors je l'ai ramassé, glissé dans la poche de mon tablier, et j'ai signé au dos plus tard, comme je lui avais toujours dit de le faire dès qu'un ticket entrait dans la maison.
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