J’ai été jetée à la rue le jour même de l’enterrement de mon mari, tandis qu’ils riaient, inconscients de la vérité que je portais en moi.
À Monterrey, la pluie ne tombe pas doucement. Elle s'abat avec violence. Cette nuit-là, elle transperçait ma fine robe noire et pénétrait ma peau, s'infiltrant plus profondément que le froid, comme déterminée à éteindre le peu de force qui me restait. Je me tenais là, dans une rue silencieuse de San Pedro Garza García, le regard fixé sur la maison où j'avais vécu pendant trois ans – la maison où j'avais aimé Roberto jusqu'à la fin.
À mes pieds gisait un simple sac-poubelle noir. À l'intérieur se trouvait toute mon existence : deux tenues de rechange, un vieil album photo aux pages cornées et l'acte de décès de mon mari, fraîchement tamponné et encore irréel.
Derrière moi, la lourde porte en chêne se referma définitivement.
La serrure a tourné.
Puis vinrent les rires.
Cela résonnait à l'intérieur — de la part de ma belle-mère, Doña Berta, et des frères et sœurs de Roberto, Carlos et Lucía.
Ils riaient.
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