Quatre heures seulement s'étaient écoulées depuis l'enterrement de Roberto, et déjà on fêtait mon départ, me chassant comme si j'étais un fardeau dont ils s'étaient enfin débarrassés. Doña Berta entrouvrit le rideau à l'étage, juste assez pour me regarder, le visage grave et empreint de deuil, la voix empreinte de satisfaction.
« Va trouver quelqu’un d’autre pour s’occuper de toi maintenant », cria-t-elle. « Misérable mendiant ! »
Puis le rideau tomba, comme pour en finir avec moi.
Je me suis serrée contre moi-même, essayant de calmer mes tremblements. Ce n'était pas le froid qui me faisait trembler.
C'était la fureur.
Une colère sourde et dévorante s'est installée au fond de ma poitrine, repoussant la douleur vive du chagrin et la remplaçant par quelque chose de plus sombre, de plus lourd et de bien plus dangereux.
Ils croyaient que j'étais Elena, la bibliothécaire orpheline sans famille, sans pouvoir, sans avenir. Celle qui avait dupé Roberto par sa gentillesse et sa simplicité. Ils voyaient en moi une arriviste ratée, victime de la mort avant même d'avoir pu rédiger son testament.
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