Puis vint la maison. Nous revenions du cimetière. Je voulais juste m'allonger dans le lit que je partageais avec lui, sentir l'odeur de son oreiller, combler le vide qu'il avait laissé. Mais Berta avait déjà changé les serrures.
« Qu'est-ce que tu fais là ? » a-t-il crié depuis l'embrasure de la porte quand j'ai essayé d'insérer la clé. « Ce n'est plus ta maison. »
—Berta, s'il te plaît… il fait nuit, il pleut. Laisse-moi entrer seule aujourd'hui. Je pars demain.
« Pas une minute ! » hurla Carlos. « Sortez vos chiffons ! »
Carlos est sorti avec un sac noir et me l'a jeté à mes pieds.
—Voilà votre indemnité de départ. Maintenant, foutez le camp avant que j'appelle la police pour intrusion.
C'était ce moment-là. L'instant précis où la douleur s'est transformée en carburant.
Un rugissement de moteur me tira de ma rêverie. Une Maybach blindée, noire mate, s'arrêta devant la cabine téléphonique, comme si la nuit elle-même prenait fin. Arturo sortit du siège conducteur : soixante ans, ancien soldat, une cicatrice à l'arcade sourcilière, et toujours le même respect silencieux. Il m'ouvrit la portière arrière et me protégea du soleil avec un parapluie.
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