C’était irréel. Je ne l’avais pas vu depuis des années, mais il avait apparemment suivi ma vie de loin. Son testament disait simplement : « Pour celui qui est resté seul. »
J’ai investi la majeure partie de cet argent, j’ai acheté une petite maison de style Craftsman à Portland et j’ai enfin pu souffler. Puis les lettres sont arrivées.
Premier message de ma mère : « Evan, ton petit frère est malade. Ses frais médicaux sont exorbitants. Tu te débrouilles bien, s’il te plaît, aide-moi. »
Puis, de mon père, il m’a demandé un « prêt » pour rembourser des « dettes temporaires ».
Un mois plus tard, ils se sont présentés tous les deux — ensemble.
Ils paraissaient plus âgés, fatigués. Les cheveux de mon père avaient grisonné sur les côtés. Ma mère se tenait sur le perron, tenant la main d’un petit garçon aux boucles brunes et à la toux légère. Ses yeux, grands et incertains, croisèrent les miens.
« Voici Caleb », dit-elle. « Il a huit ans. Ton petit frère. »
Caleb sourit timidement et fit un signe de la main.
Mon père s’éclaircit la gorge. « On a juste besoin d’un peu d’aide, fiston. Pour ton frère. Pour la famille. »
Famille. Encore ce mot.
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