Un après-midi de printemps, alors que je triais les affaires de mon père rapportées de l’hôpital, j’ai trouvé une enveloppe scellée : « Pour Evan, s’il me pardonne un jour. »
À l’intérieur se trouvaient une lettre et un relevé bancaire.
La lettre indiquait que mon père avait utilisé l’argent volé pour acheter des actions d’une jeune entreprise avant que je ne fasse bloquer les comptes. Cette société était entrée en bourse deux semaines auparavant. Mon nom, celui de son « bénéficiaire », figurait comme copropriétaire. Les actions valaient désormais plus de quatre millions de dollars.
« Peut-être que je ne volais pas », avait-il écrit. « Peut-être que j’essayais de construire quelque chose pour toi, de faire une bonne action avant de partir. »
Assise là, les feuilles de papier tremblantes, j’étais incapable de décider si je devais rire ou pleurer.
Ce soir-là, après avoir couché Caleb, j’ai regardé par la fenêtre la douce pluie de Portland et j’ai compris quelque chose : le pardon ne vient pas d’un coup. Il s’installe doucement, comme le bruit de la pluie sur une vitre.
Un an plus tard, j’ai créé un fonds de bourses d’études au nom de mon grand-père, destiné aux enfants orphelins. Caleb m’a aidé à choisir le logo. Il a neuf ans maintenant et garde toujours sa petite voiture sur sa table de chevet.
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