Il ne regarda pas les vitrines à bijoux. Il me fixa droit dans les yeux, comme si mon visage était le reflet d'un souvenir qu'il n'avait jamais oublié. Cheveux argentés. Traits fins. Un calme qui me donnait la chair de poule.
« Fermez le magasin », dit-il doucement.
J'ai serré plus fort mon sac à main. « Je ne vais nulle part. »
Il s'arrêta à quelques mètres, les paumes ouvertes. « Je m'appelle Raymond Carter. Je ne suis pas là pour vous intimider. Je suis là parce que ce collier appartient à ma famille. »
« Elle appartenait à ma mère », ai-je rétorqué sèchement.
Le regard de Raymond se posa sur le fermoir. « Il a été fabriqué dans notre atelier privé. La marque est cachée sous la charnière. Il n'en existe que trois. L'un d'eux a été créé pour ma fille, Evelyn. »
J'ai dégluti. « Alors explique-moi comment ma mère l'a attrapé. »
Le bijoutier – M. Hales, je l’ai reconnu à son nom brodé sur son gilet – m’a proposé un tabouret. Je suis resté debout. J’avais appris que le confort pouvait être un piège.
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