Raymond ouvrit un mince dossier en cuir et le posa délicatement sur le comptoir. À l'intérieur se trouvaient des photos jaunies, un avis de recherche d'enfant disparu et un rapport de police si ancien qu'il paraissait irréel.
« Il y a vingt ans, ma petite-fille a disparu », a-t-il dit. « Elle était toute petite. Il y avait une nounou, une chambre fermée à clé, et puis un berceau vide. On l’a cherchée pendant des années. Le seul objet qui la rattachait encore à moi, c’était ce collier. Ma fille avait l’habitude de l’attacher avant de descendre l’escalier avec le bébé. »
Mon cœur battait la chamade. « J’ai vingt-six ans », dis-je. « Ma mère m’a trouvée dans un refuge de Fort Worth quand j’avais trois ans. Elle a dit que j’avais le collier avec moi. »
Raymond laissa échapper un éclair de tristesse, une douleur intense le submergeant avant de reprendre le contrôle. « Alors vous comprenez pourquoi je suis là. »
« Que me voulez-vous ? » ai-je demandé.
« Un test ADN », dit-il. « Un laboratoire indépendant. Si je me trompe, je vous rembourserai la valeur assurée du collier et je disparaîtrai de votre vie. »
M. Hales a ajouté à voix basse : « Cette valeur est… substantielle. »
Mes pensées s'emballaient. Était-ce un piège ? Ou la première offre sincère qu'on me faisait depuis le divorce ? J'ai scruté le visage de Raymond, cherchant de l'avidité ou de la domination. Je n'y ai vu que de la peur. La peur de me perdre à nouveau.
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