Je me suis redressée sur le lit, et c'est seulement à ce moment-là que j'ai réalisé que mes genoux tremblaient. Des papiers m'ont glissé des mains et se sont éparpillés sur le sol.
Stade II.
Stade III.
Séances de chimiothérapie.
Programme de radiothérapie.
Dates.
Il y a deux ans.
Deux ans.
Deux ans qu'il s'est éloigné.
Deux ans qu'il a cessé de demander de l'affection.
Deux ans qu'il est soudainement devenu « prudent » avec son argent.
Je ne pouvais plus respirer.
« Non… ce n’est pas possible », ai-je murmuré.
Mes mains ont trouvé le carnet.
Sur la première page — son écriture.
« Si tu lis ceci, Mark, c’est que je ne suis plus chez moi. »
J'espère que maintenant, tu es heureux.
Les larmes ont brouillé l'encre.
Page après page, une vie que je n'avais jamais cherché à comprendre se dévoilait devant moi.
Il a tout écrit.
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