Après les funérailles de mon frère, sa veuve m'a remis une lettre – je n'étais pas préparée à ce qu'il avait avoué.

Ma mère s'est levée et a essayé de me toucher le bras. J'ai reculé.

« Non », ai-je dit. « S'il vous plaît. »

« Je suis désolée », murmura-t-elle. « Nous avons eu peur. »

J'ai hoché la tête lentement. « Eh bien, maintenant c'est moi qui ai peur. Parce que je ne sais plus qui je suis. Et je ne sais pas comment te pardonner. »

Mon père a posé sa tasse comme si elle pesait trop lourd. « Prends tout le temps qu'il te faut. On sera là. »

« J'ai besoin d'espace », ai-je dit. « C'est tout ce que je peux demander pour le moment. »

Ils n'ont pas discuté. Ma mère s'est essuyé les yeux. Mon père a simplement hoché la tête.

Je suis sortie, la lettre serrée contre ma poitrine comme si c'était la seule chose qui me retenait debout.

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