Je suis rentrée chez moi en silence. Mon nom, écrit de sa main, paraissait étrange. Comme s'il était encore là. Comme s'il allait parler si j'ouvrais la boîte.
Mais non. Pas encore. Mes pensées sont revenues. À lui. À nous.
Eric n'était pas du genre chaleureux. Pas de câlins. Pas de discussions tardives. Il n'appelait jamais juste pour dire bonjour.
Mais il était toujours présent. Il est venu à ma remise de diplôme du lycée. Assis au premier rang, silencieux, les mains jointes.
Quand j'étais à l'hôpital avec la grippe à seize ans, il était là. Assis là, sans rien dire. Il ne disait pas grand-chose. Mais il n'est pas parti.
Il était comme une ombre. Toujours présent. Jamais proche.
Parfois, quand je le regardais, je ressentais quelque chose de plus. Comme s'il y avait quelque chose qu'il voulait dire mais qu'il ne disait jamais.
Il me jetait un coup d'œil, ouvrait la bouche, puis la refermait. Maintenant, il ne le ferait plus jamais.
Je suis rentrée chez moi, je me suis assise à la table de la cuisine et j'ai regardé l'enveloppe une dernière fois. Puis j'ai brisé le sceau.
Le papier à l'intérieur de l'enveloppe était plié une fois. Il y régnait une légère odeur qui lui rappelait lui : celle des vieux livres et de l'eau de Cologne. Mes mains tremblaient lorsque je l'ouvrais.
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